* * *
Как всё бело, белым-бело,
без серого и наносного!
Что было - ветром унесло,
утеряно - найдется снова.
Ненужное, пустое - пусть
засыпет, заметет, завеет...
И грусть как снег, и снег - как грусть
все тем же белым, тускло-белым...

Такие легкие слова -
ложатся мягко белым снегом.
Ты прав был, я была права,
и правда множится на два,
и быль перетекает в небыль...

У истины нет четких лиц,
нет многоточий, остановок -
есть только ночь, и день, и миг,
и шепот, уходящий в крик,
и тишина без недомолвок...

* * *
 Куда ни глянь - грозят кнутами...
А где же мой печатный пряник?!

* * *
Не осталось уж белых коней в моем табуне -
вороные.
И лечу на своем смоляном скакуне
по пустыне.
Ночь за ночью, закат не сменяется днем -
вновь закатом.
Пропадаю, сливаюсь в одно с вороным скакуном
безвозвратно...

* * *
В моей стране нет белых стен -
кофейный аромат и горечь...
Отдай и не проси взамен,
возьми за так - забудешь вскоре...

В моей стране спокойна тишь -
ни вдоха ветерка, ни тени...
И если ты нечутко спишь,
то не увидишь сновидений...

* * *
Без движения. Мраморный шар на подставке.
Паутина впитала туман и вдруг стала видна.
Бесконечное утро спокойно застыло на старте.
Бой часов... И опять - тишина.

* * *
Что-то забылось, как же звучит тишина...
Автомобили, рев самолетов (будто - война?)
...Я вижу поле, белых ромашек тонкий ажур,
и над травою - важно шмели "жжжжжу"...

* * *
Все это было так недавно, так давно...
Вода из бочек стала вдруг вином,
кто праздновать продолжил, кто уснул -
а я вокруг смотрю, и слышу гул:
звучит Душа... И Чудо бьет в набат!
Кто слышит - встань!
...А люди крепко спят...

Я не особо жалую разного рода тесты, но на морскую тему - самое то :)
А написанное - да, обо мне. И в Австралию - не отказалась бы...

Что о вас расскажет ракушка?

* * *
Шторм. Девятый вал. Скалистый берег.
Гул. Метанье волн. Холодный ветер.
Там, где на краю, где у обрыва -
Там, опять стою... Стихия. Крылья.

* * *
Где ты живешь,
в каких краях
рассыпанного белоснежья?
Всё так же горек
этот страх
несостоявшейся надежды...

Как я живу,
какой судьбой,
закрыв глаза перед рассветом?
Всё тот же город,
тот же зной
от нескончаемого лета...

* * *
Каждый любит себя больше,
чем представить может сам...
И бессонницей весенней
веет ветер дальних стран...
И кольцует чьи-то пальцы
счастье молодого дня...
И рассказывает сказки
дым сливового огня...
И летят по небу клинья -
на восток, домой, домой!..
И лежит у сердца иней
заржавевшей злой стрелой...

* * *
Создай меня из пустоты,
из дрогнувшего в пальцах ветра,
из праздников и суеты,
из лепестков холодных снега,
с привычкой тратить до нуля,
смеяться-плакать без причины:
Ничто и Всё вложи в меня,
ведь создал Женщину - Мужчина.

Бывает так, что давно написанное внезапно всплывает в памяти и требует: вспомни и запиши!..
... Большинство моих записей в конце 90-х были утеряны (по разным причинам, не буду на них останавливаться). В период  моего увлечения творчеством поэтов Серебряного века стихи рождались разные и непохожие, но одно из них постоянно рядом последние несколько дней. Красивое и печальное...

* * *
И был день четвертый. А я - умерла.
Янтарные четки поднял со стола
и грустно подумал: "Как ей без меня?"
...А мне поет вьюга, покой мой храня.

* * *
У каждой северной страны -
своя неистовая прелесть:
морозный всплеск седой волны,
жемчужных туч густая серость,
и светлый иней по утру,
лед между берегов расплавлен...
Мне кажется, когда умру -
то стану северным сияньем.

* * *
День - как янтарная нитка неровно нанизанных бус.
Ночь - чашка кофе на темной ладони вселенной.
Веришь, я видела многих, и многим хотела помочь,
Знаешь, я часто теряюсь меж играми света и тени.

Осень, и белая вьюга ветров февраля, тихий май,
Солнечный блик летних красок в волнах на закате,
Осень опять... Ни мгновенья, ни яви, ни сна не теряй.
Всё повторится: неузнанно, странно и свято...

Сколько высот, сколько глубин без дна!
Но - не один, но - уже не одна.

Бывают странные дни - с временем текучим, как песок, с пробелами из пропущенных минут и темными провалами памяти...
Бывают дни из белого и оттенков серого с черным, ровные и укатанные...
Бывают дни как радуга - плавно изогнутые, даже слишком крутые на виражах, быстрые и яркие...
А бывают дни - как ночи, с затмениями и блеском звезд...
И каждый прожитый день - как откровение.
Счастливые смотрят в небо.

* * *
...А небо - наче квітка татуйована,
троянда, зрубана під корінь.
Спадає листя розмальоване
на мляво стиснуті долоні.

Чому все так, а не по-іншому? -
дитячі сльози-запитання.
І чи буває в світі гірше щось,
ніж знати, що ця зустріч - вже остання?

А сонце сипле золотом розпеченим,
і заплітає в хмари тінь та світло,
і пригинає жаром віти схрещені...
...А небо - спалена на попіл квітка.

которую никто не хочет слушать...

 * * *