* * *
Как странно: я бы выбрала слова,
а не усталость, тишину, молчанье.
Я выбрала бы чувство, что жива,
пусть это чувство - ноющая рана.
И выбрала бы солнце, жар и зной,
сопротивляясь злу и лихолетью.
Ты выбираешь темень и покой,
что так похожи с медленною смертью.

* * *
Какая странная тоска владеет мной!
Я вижу дуло у виска, струится кровь,
и шелест кружев, жемчуга, и сталь о сталь...
Ну что за странная тоска, что за печаль!

Окрасит медом янтаря листы закат.
Закрыта книга, а слова - всё говорят,
и длится, длится строк игра, и чувств вуаль...
И снова - странная тоска, и вновь - печаль...

* * *
Только ленивый не пишет об осени:
дождь, журавли, тишина, небо с просинью...
Но - не о том, не о том: о спокойствии,
медленном беге минут; будто россыпью
кто-то рассеял слова, многоточия,
недорассказанность, недообточенность
фраз - произносится
                                    голосом осени...