Надо землей пролетает снег.
А ты - ловишь мою боль,
Поцелуем снимая с век
Замерзающих слез соль.

Это проще простого,  да.
Если любишь - преград нет.
В моем сердце морская вода -
Долго таявший колкий снег.

* * *
И в ожидании зимы
законопачиваю окна.
И пусть пока светло, и стекла
в узорах сонной тишины,
но где-то холодом метнулись
снежинки-птицы на крыльцо.
Год завершается. Кольцо
земной орбиты вновь сомкнулось.

* * *
По воздуху разлита карамель...
Пчелой, случайно залетевшей - вязну.
Зима, зима... Надежды на метель -
бессмысленны, морозы - неотвязны.

И продираясь сквозь тягучесть слов,
усталость скомканных минут и действий,
я жду: свободный снег, скрипучесть льдов
и обещание весны в дальнейшем.

* * *
Когда открываются двери,
к которым бы лучше ключи потерять,
то ящик Пандоры - ничто по сравнению с ними.
И хочется верить,
и хочется снова простить и принять -
но холодно, зябко и зимне, промозгло и зимне...

* * *
Предзимье.
Взаимна любовь с глинтвейном,
и с теплым котом на коленях
мурлычешь...

Скажи мне,
что может быть ярче мгновенья,
когда полетят снега перья
по крышам?..

Снежное, снежное, снежное...
Брось и беги на юг!
Теплое море безбрежное
солнца ласкает круг...
Белое, серое, черное...
Звездная ночь, сумрак, мгла -
не разменять исконное,
где бы я ни была.

* * *
Как всё бело, белым-бело,
без серого и наносного!
Что было - ветром унесло,
утеряно - найдется снова.
Ненужное, пустое - пусть
засыпет, заметет, завеет...
И грусть как снег, и снег - как грусть
все тем же белым, тускло-белым...

* * *
Шторм. Девятый вал. Скалистый берег.
Гул. Метанье волн. Холодный ветер.
Там, где на краю, где у обрыва -
Там, опять стою... Стихия. Крылья.

* * *
Где ты живешь,
в каких краях
рассыпанного белоснежья?
Всё так же горек
этот страх
несостоявшейся надежды...

Как я живу,
какой судьбой,
закрыв глаза перед рассветом?
Всё тот же город,
тот же зной
от нескончаемого лета...

Бывает так, что давно написанное внезапно всплывает в памяти и требует: вспомни и запиши!..
... Большинство моих записей в конце 90-х были утеряны (по разным причинам, не буду на них останавливаться). В период  моего увлечения творчеством поэтов Серебряного века стихи рождались разные и непохожие, но одно из них постоянно рядом последние несколько дней. Красивое и печальное...

* * *
И был день четвертый. А я - умерла.
Янтарные четки поднял со стола
и грустно подумал: "Как ей без меня?"
...А мне поет вьюга, покой мой храня.

* * *
У каждой северной страны -
своя неистовая прелесть:
морозный всплеск седой волны,
жемчужных туч густая серость,
и светлый иней по утру,
лед между берегов расплавлен...
Мне кажется, когда умру -
то стану северным сияньем.