* * *
Где ты живешь,
в каких краях
рассыпанного белоснежья?
Всё так же горек
этот страх
несостоявшейся надежды...

Как я живу,
какой судьбой,
закрыв глаза перед рассветом?
Всё тот же город,
тот же зной
от нескончаемого лета...

* * *
Каждый любит себя больше,
чем представить может сам...
И бессонницей весенней
веет ветер дальних стран...
И кольцует чьи-то пальцы
счастье молодого дня...
И рассказывает сказки
дым сливового огня...
И летят по небу клинья -
на восток, домой, домой!..
И лежит у сердца иней
заржавевшей злой стрелой...

* * *
Создай меня из пустоты,
из дрогнувшего в пальцах ветра,
из праздников и суеты,
из лепестков холодных снега,
с привычкой тратить до нуля,
смеяться-плакать без причины:
Ничто и Всё вложи в меня,
ведь создал Женщину - Мужчина.

Бывает так, что давно написанное внезапно всплывает в памяти и требует: вспомни и запиши!..
... Большинство моих записей в конце 90-х были утеряны (по разным причинам, не буду на них останавливаться). В период  моего увлечения творчеством поэтов Серебряного века стихи рождались разные и непохожие, но одно из них постоянно рядом последние несколько дней. Красивое и печальное...

* * *
И был день четвертый. А я - умерла.
Янтарные четки поднял со стола
и грустно подумал: "Как ей без меня?"
...А мне поет вьюга, покой мой храня.

* * *
У каждой северной страны -
своя неистовая прелесть:
морозный всплеск седой волны,
жемчужных туч густая серость,
и светлый иней по утру,
лед между берегов расплавлен...
Мне кажется, когда умру -
то стану северным сияньем.